Meine wilde Nacht mit Roger im Penthouse des 5-Sterne-Hotels
Ich sitze im weichen Samtfauteuil der Penthouse-Suite im Ritz Berlin. Die Lichter der Stadt funkeln durch die bodentiefen Fenster. Dom Pérignon perlt im Kelch, sein Duft mischt sich mit meinem Creed Aventus – herb, teuer, männlich. Die Seidendecke rutscht von meiner nackten Haut, kühlt leicht meine Schenkel. Hinten im VIP-Salon, getrennt durch einseitig verspiegeltes Glas, die diskreten Gäste. Reiche Säcke in maßgeschneiderten Anzügen, Champagner in der Hand. Sie beobachten stumm, atemlos. Heute ist Roger dran, der Neue. Rodjeur, wie er sich nennt, amerikanisch. Nervös? Ja, aber ich helfe ihm. Letztes Mal hat er versagt. Nicht heute.
Die Tür klackt. Sein Signal. Stille im Raum, nur das Summen der Klimaanlage. ‘Hi dear, where are you?’, ruft er mit tiefer Stimme, perfekt intoniert. Hitchcock pur. Mein Herz pocht. Ich bleibe sitzen, Beine gespreizt, eine Hand zwischen den Schenkeln. Feucht schon. Er findet mich. Seine Augen weiten sich. ‘What?’, haucht er, und ich sehe das Feuer in seinem Blick. Wie Errol Flynn, nur geiler. Sein Anzug sitzt perfekt, die Krawatte locker. Die Gäste halten den Atem an. Ich spüre ihre Blicke, heiß auf meiner Haut.
Die prickelnde Atmosphäre im Luxus-Penthouse
Er kommt näher. Lächelt schief. Ich nicke leicht. Kein Wort mehr nötig. Er öffnet die Hose, zieht den Reißverschluss runter. Seine Pisse schaut raus, noch schlaff, aber dick. Asymmetrische Eier, links höher, wie immer. Ich greife zu. Warme Haut, pulsierend. Mit der Hand massiere ich ihn hart. Er wird steif in Sekunden. Der Geruch: Leder vom Gürtel, sein Moschus, gemischt mit dem Champagner auf meinen Lippen. Ich lehne mich vor. Öffne den Mund. Nehme ihn rein. Tief. Seine Vorhaut rutscht zurück, salzig auf der Zunge. Wie nasser Herbstwald, Eiche und Kastanie.
Ich sauge rhythmisch. Hand am Schaft, Mund drumrum. Hart, feucht. Schmatzende Geräusche. Er stöhnt leise: ‘Fuck, ja…’ Ich beschleunige. Zunge kreist um die Eichel, sauge die Tropfen raus. Precum, süß-sauer. Seine Hüften schieben sich vor. Ich passe mich an, kein Würgereflex. Tief in den Rachen. Seine Hand in meinen Haaren, zieht sanft. Die Seide des Fauteuils streift meine Nippel, hart wie Kiesel. Hinten die Gäste: Einer wird rot, Hand vorm Mund. Denkt nach? Scheiß drauf. Ich blase härter. Zähne leicht dran, beiße zart. Er keucht: ‘Nicht aufhören…’
Die explosive Hingabe und der Höhepunkt
Roger hält durch. Kein Trac diesmal. Ich spucke drauf, mache glitschig. Hand fliegt hoch und runter, Mund saugt. Seine Eier klatschen gegen mein Kinn, links höher, tanzen asynchron. Geil. Ich schau hoch, in seine Augen. Er grinst: ‘Du Schlampe…’ Ja, bin ich. Für euch alle. Die Spannung baut sich. Seine Schenkel zittern. Ich spüre den Puls. Näher… Härter saugen. Er explodiert. Heißer Saft füllt meinen Mund. Schlucke alles, salzig, dick. Er zieht sich zurück, atmet schwer. Klatscht ab.
Wir sinken zusammen. Champagnerkelch in Reichweite. Ich nippe, der Sprudel kühlt meinen Hals. Roger neben mir, Hose offen, entspannt. Die Suite duftet nach Sex und Luxus. Die Gäste applaudieren leise, diskret. Exklusiv. Nur wir. Meine Muschi pocht noch, unbefriedigt, aber das ist der Kick. Süße Müdigkeit breitet sich aus. Seidendecke über uns. Draußen Berlin, unsere Stadt. Morgen wieder. Aber diese Nacht… unvergesslich. Roger hat’s gepackt. Und ich? Ich liebe das.
