Meine heiße Nacht im Pariser 5-Sterne-Hotel am 14. Juli
Gerade gelandet mit seinem Jet Privé auf dem Le Bourget. Paris funkelt unter uns, 14. Juli-Feuerwerk am Horizont. Er, Pierre, der einflussreiche CEO, hat den ganzen Tag in einem VIP-Salon der Assemblée Nationale gebrillt. Seine Worte hallen nach, stark, dominant. Jetzt, im Ritz, Suite Royale. Der Duft von frischen Lilien mischt sich mit seinem Creed Aventus – moschusartig, teuer, macht mich feucht.
Ich trage ein Seidenkleid von Dior, hauteng, schwarz. Es raschelt bei jeder Bewegung auf meiner Haut. Pierre mustert mich, Augen hungrig. ‘Komm her, meine Deutsche Schlampe’, flüstert er heiser. Champagner, Dom Pérignon, perlende Tropfen auf meiner Zunge. Kalter Biss, süß nachher. Seine Hand streift meinen Schenkel, hoch unter den Stoff. Keine Unterwäsche, wie er es mag. Mein Puls rast. Die Stadt explodiert draußen in Blau-Weiß-Rot, aber hier drin baut sich unsere eigene Revolution auf.
Die aufgeladene Luxus-Atmosphäre
Er zieht mich auf seinen Schoß, auf dem Samtsofa. Seine Finger graben sich in meinen Arsch, kneten fest. ‘Du bist so nass schon’, knurrt er. Ja, bin ich. Die Klimaanlage kühlt die Luft, aber zwischen meinen Beinen glüht es. Sein Hemd, maßgeschneidert, spannt über der Brust. Ich knöpfe es auf, lecke über seine Nippel, salzig. Er stöhnt leise, greift in meine Haare. Die Spannung knistert wie der Champagnerkorken, der vorhin geknallt ist.
Plötzlich hebt er mich hoch, trägt mich zum Kingsize-Bett. Seidenlaken, kühl auf meiner erhitzten Haut. Er reißt mein Kleid runter, brutal, aber kontrolliert. Meine Titten springen frei, hart, bereit. Sein Schwanz pocht in der Hose, riesig. ‘Saug ihn’, befiehlt er. Ich gehorche, knie mich hin. Ziehe den Reißverschluss runter, hole seinen dicken, venigen Prügel raus. Der Geruch, moschusig-männlich, macht mich wahnsinnig. Ich nehme ihn tief in den Mund, sauge, lecke die Eichel. Speichel tropft, sein Stöhnen wird lauter. ‘Ja, so, du geiles Fickstück.’
Die explosive Leidenschaft explodiert
Er packt meinen Kopf, fickt meinen Mund hart. Tränen in meinen Augen, aber ich liebe es. Dann wirft er mich aufs Bett, spreizt meine Beine. Meine Fotze glänzt, tropft. ‘Schau dir diese nasse Möse an’, grinst er. Seine Zunge taucht ein, leckt meinen Kitzler, saugt. Ich winde mich, schreie leise: ‘Pierre, bitte, fick mich!’ Er richtet sich auf, rammt seinen Schwanz rein, bis zum Anschlag. Voll, gedehnt, perfekt. Er hämmert los, tief, schnell. Die Laken rascheln, Bettenquietscht. Schweiß perlt auf seiner Haut, mischt sich mit meinem Parfum.
Ich drehe mich, Doggy-Style, Arsch hoch. Er schlägt drauf, rot wird’s. ‘Nimm meinen Fickprügel, du Hure.’ Jeder Stoß trifft meinen G-Punkt, ich komme, zucke, squirte leicht auf die Seide. Er zieht raus, dreht mich um, Beine über seine Schultern. Fickt weiter, brutaler. Seine Eier klatschen gegen meinen Arsch. ‘Ich spritze gleich in dich rein’, keucht er. Ich nicke, kralle in seinen Rücken. Sein Orgasmus kommt, heiße Ladung pumpt in mich, überläuft. Ich melke ihn mit meiner Fotze, komme nochmal mit.
Wir kollabieren, verschwitzt, verschmiert. Sein Sperma rinnt aus mir raus, auf die Laken. Draußen feuert das Feuerwerk, Applaus der Menge. Er holt neuen Champagner, gießt über meine Titten, leckt ab. ‘Das war episch, Anna.’ Ich lächle, erschöpft, erfüllt. Die Suite riecht nach Sex und Luxus. Seine Hand streichelt meinen Bauch, zart jetzt. Wir liegen da, in Seide gehüllt, Paris unter uns. Exklusiv, mächtig, unser Geheimnis. Morgen fliegt der Jet heim, aber diese Nacht… unvergesslich. Meine Muschi pocht noch, süße Müdigkeit übermannt mich.
