Meine wilde Nacht auf der Luxusyacht
Nach dem Schock unserer Trennung fühlte ich mich leer. Wochenlang nur Sedativa und Ruhe. Aber dann kam diese Nachricht von meinem alten Bekannten, einem mächtigen Investor. „Komm zu mir auf die Yacht, Anna. Vergiss alles.“ Ich zögerte. Nur einen Moment. Sein Jet wartete schon.
Der Duft von teurem Leder und AvGas schlug mir entgegen, als ich den Hangar betrat. Monaco glitzerte in der Ferne. Er stand da, groß, dominant, in maßgeschneidertem Anzug. Sein Parfüm – Creed Aventus, herb, maskulin – umhüllte mich. „Willkommen, meine Deutsche Schönheit“, murmelte er, zog mich an sich. Seine Hand glitt über meine Seidenbluse, spürbar durch den Stoff. Im Jet-Salon goss er Dom Pérignon ein. Die Bläschen prickelten auf meiner Zunge, süß-sauer, erfrischend. Seine Finger streichelten meinen Schenkel, hoch unter dem Rock. Ich spürte die Hitze. „Du bist so feucht schon“, flüsterte er. Mein Herz raste. Die Maschinen dröhnten auf, wir stiegen. Durch das Fenster sah ich die Küste verschwinden. Nur wir zwei, in 10.000 Metern Höhe. Seine Lippen an meinem Ohr: „Heute gehörst du mir.“ Ich nickte, atemlos. Die Seide meines Slips klebte.
Die Ankunft im Luxusparadies
Die Yacht lag vor Anker in der Bucht von Saint-Tropez, ein 80-Meter-Monster aus Chrom und Mahagoni. Bedienstete in Weiß begrüßten uns mit Kaviar und Austern. Der Salon VIP roch nach frischen Orangen und Salzluft. Er führte mich in die Master-Suite. Kingsize-Bett mit ägyptischer Baumwolle, Panoramafenster zum Meer. „Zieh dich aus“, befahl er leise. Ich gehorchte langsam. Mein BH fiel, meine Brüste wippten frei. Er starrte, Augen dunkel vor Lust. „Perfekt.“ Seine Hände kneteten sie, Zitzen hart unter seinen Daumen. Ich stöhnte leise. „Mehr“, hauchte ich. Er lachte tief. „Oh ja, meine Hure für heute.“ Er drückte mich aufs Bett, spreizte meine Beine. Sein Mund saugte an meiner Klitoris, Zunge tief in meiner nassen Fotze. Ich krallte in sein Haar. „Fick mich endlich“, bettelte ich. Er zog seinen harten Schwanz raus – dick, pochend, 20 Zentimeter. „Nimm ihn.“ Ich spreizte mich weiter. Er rammte rein, hart, bis zum Anschlag. „Ahhh! Ja!“, schrie ich. Die Matratze quietschte unter uns. Schweiß perlte, sein Aftershave mischte sich mit meinem Moschus. Er hämmerte in mich, Eier klatschten gegen meinen Arsch. „Du bist so eng, du geile Sau.“ Ich kam zuerst, Zuckungen um seinen Schaft. Er zog raus, drehte mich um. „Doggy, jetzt.“ Auf allen Vieren, sein Daumen in meinem Arschloch. „Noch enger.“ Er stieß zu, zog meine Haare. „Spritz in mich!“, keuchte ich. Sein Stöhnen wurde animalisch. Heißes Sperma füllte mich, tropfte raus. Wir kollabierten, verschwitzt, keuchend.
Die Sonne sank ins Meer, färbte die Suite golden. Er goss noch Champagner nach, goss es über meine Brüste, leckte es ab. Langsam, zärtlich jetzt. Meine Muschi pochte noch, süß schmerzhaft. „Das war episch“, murmelte er, strich über meine Haut. Ich kuschelte mich in die Seidendecke, Beine verschlungen. Der Yacht-Salon summte leise, Wellen plätscherten. Exklusiv, nur wir. Kein Alltag, pure Macht. Ich fühlte mich lebendig, begehrt. Müde, aber glühend. Sein Arm um mich, schwer, besitzergreifend. „Bleib die Nacht.“ Ich lächelte. Ja. Diese Erschöpfung war göttlich, in diesem Palast auf dem Wasser. Morgen? Egal. Heute war Luxus pur.
