Meine wilde Nacht mit dem Sprint-Champion in L.A.
Gestern Abend, Los Angeles, 2028. Die Olympischen Spiele toben. Ich bin Anna, 32, Ex-Schwimmerin aus Berlin, jetzt Journalistin für eine Premium-Sportzeitschrift. Mein Interview mit Jimmy Bullet, dem weißen Sprint-Gott, dem Auvergnaten, der die Welt schockiert hat. Seine Suite im Beverly Wilshire, 5 Sterne pur. Marmorböden, die unter meinen High Heels knacken. Der Duft von Creed Aventus hängt in der Luft, maskulin, teuer, erregend.
„Komm rein, Anna“, sagt er mit diesem französischen Akzent, lässig im weißen Hotelbademantel. Seine Muskeln zeichnen sich ab, gebräunt, perfekt. Ich setze mich auf das Kingsize-Bett, Seidenlaken rascheln unter mir, kühl auf meiner Haut. Er schenkt Dom Pérignon ein, die Bläschen tanzen, prickeln auf meiner Zunge. Süß, herb, luxuriös. „Erzähl mir von deinem Leben, Jimmy. Vor der großen Finale heute Abend.“
Die luxuriöse Suite und die aufsteigende Lust
Seine Augen wandern über meinen engen Rock, meine Bluse, die BH-Konturen andeutet. „Du weißt, was ich brauche, bevor ich renne. Entspannung.“ Er rückt näher, seine Hand streift meinen Schenkel. Hitze steigt in mir auf. Ich bin nass, schon jetzt. „Dein Coach hat recht gehabt. Du bist genau mein Typ.“ Ich lache leise, nippe am Champagner. Der Alkohol wärmt meinen Bauch. Seine Finger gleiten höher, unter den Rock. „Möchtest du… mich interviewen? Oder mehr?“ Flüstert er.
Ich nicke, atemlos. Die Spannung knistert wie Strom. Seine Lippen auf meinem Hals, Bartstoppeln kratzen sinnlich. Parfüm mischt sich mit seinem Schweiß, moschusartig. Ich ziehe seinen Bademantel auf. Sein Schwanz springt raus, hart, dick, venig, 20 Zentimeter purer Power. „Leck mich zuerst“, hauche ich. Er grinst, schiebt mich zurück auf die Seide.
Intensiver Sex und pure Ekstase
Seine Zunge taucht in meine Fotze, gierig. Ich bin glatt rasiert, feucht, geschwollen. Er saugt an meiner Klit, Finger in mir, krümmt sie. „Du schmeckst wie Honig, Anna.“ Ich stöhne, greife in seine Haare. Wellen bauen sich auf. Der Luxus um uns – Kristallgläser klirren, Stadtlichter funkeln durch Panoramafenster – macht es intensiver. Ich komme, spritze ab, sein Gesicht nass. Fontäne, unkontrolliert, er trinkt mich. „Mehr“, keuche ich.
Er dreht mich um, auf alle Viere. Seine Eichel drückt gegen meinen Eingang. „Fick mich hart, Champion.“ Er stößt zu, tief, füllt mich aus. Klatschen von Haut auf Haut, rhythmisch. Seine Hände kneten meine Titten, ziehen Nippel. „Deine Fotze ist eng, saugt mich.“ Ich schiebe mich zurück, will mehr. Schweiß perlt, Seide klebt. Er hämmert rein, schneller, wie im Sprint. Ich komme wieder, schreie, Zähne in das Kissen. Er zieht raus, dreht mich, spritzt auf meine Brüste, heiß, dicke Ströme. Wir atmen schwer.
Später, wir liegen da, erschöpft, süß müde. Sein Kopf auf meiner Brust, Seide umhüllt uns. Champagnerreste im Glas, lauwarm. „Das war… episch“, murmelt er. Ich streichle seinen Rücken, fühle die Muskeln entspannen. Die Suite duftet nach Sex und Luxus. Draußen die L.A.-Nacht, Palmen rascheln. Ich fühle mich exklusiv, mächtig, befriedigt. Er muss gleich zur Finale, aber das hier – unser Geheimnis – macht ihn unbesiegbar. Ich lächle, schließe die Augen. Pure Zufriedenheit.
